Im schimmernden Schwingen der singenden Wurzeln
zerspringt eine Stimme in wirbelnden Purzeln,
verästelt zu Zeichen aus schwebenden Murmeln.
Der Kreis bleibt weit, doch die Spur ist schmal.
Die tauende Zeit tropft in träumende Spiegel,
verstrickt sich in Zweige aus flüchtigen Siegeln,
zerschnitzt sich in Wind, der die Rätsel beflügelt.
Der Kreis bleibt weit, doch die Spur ist schmal.
Ein Atem aus Asche verwebt sich mit Träumen,
zersummt in den Tiefen der schlafenden Räume,
verblasst in der Stille von wurzelnden Säumen.
Der Kreis bleibt weit, doch die Spur ist schmal.
Der Kreis bleibt weit, doch die Spur ist schmal.
